Al principio sorprende ver a todos corriendo de un lado al otro, en la lluvia o bajo el sol, de norte a sur, de este a oeste, en las mañanas y en las noches; luego con el tiempo te encuentras más que impregnada del andar afanoso, incluida en la masa que corre y no se interrumpe. Entonces la naturaleza te detiene.
La primavera que trae el verde y la flor, viene en este lado del mundo siempre en septiembre, sin importar cuanto corra el mundo o que tan pronto se levante el pueblo. Llega y te trae el olor a jazmín, en septiembre y no en marzo. Y cuando despierta el árbol que vive frente a mi ventana, cuando estira el verde desde adentro, no parece entender el afán en el que me muevo, y silencioso me dice que todo llega a su tiempo, que siempre hay un septiembre.
Y luego, cuando se acostumbra al clima amable, justo cuando no hay más abrigos en el paisaje, entra el verano, sin preguntar otra vez, como es el verano siempre: irrespetuoso. Entonces la naturaleza emite una segunda lección, todo cambia: No te acostumbres demasiado.
El ser humano parece permanecer en ese conflicto permanentemente: ansiando un cambio que no ocurre muy rápido, o acostumbrándose a un almohadón al que llama rutina. Ninguna de los extremos en los que se pose el alma la hace feliz: la continua ansiedad y la instantaneidad que requerimos siempre, son el origen de la frustración, el deseo que no se concreta, el deseo de aquello que no está, más allá del presente asombroso.
Y en el otro extremo, el hombre que busca un mar tranquilo, inmutable, inamovible: como si tal cosa fuera posible. El temeroso del cambio, el que se resiste a crecer, a ser acto aquello que carga en potencia, temeroso del resultado y del proceso mismo. Se detiene en el tiempo, mientras el tiempo le pasa al lado, encima y por dentro, aislado en un momento de su vida que pasó hace mucho.
La primavera llegará siempre, luego de cada invierno, luego de pelar mi árbol y enfriar mis pies, llegará la primavera, el asunto es que no lo hará cuando yo quiera… y tampoco durará para siempre.
